Ce que personne ne vous dit sur le travail sur Internet

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Tim Reiss m'a parlé de toi.

J'ai besoin de toi pour la nuit du 4 novembre.

Contrairement à beaucoup de vos clients, je veux très peu de vous. Je mène une expérience sur l'au-delà. Vous ne serez pas blessé. Vous pouvez même vous ennuyer.

J'ai besoin de toi pour que mon cœur saute un battement. Je suis sûr que tu connais ça.

Si vous êtes intéressé, répondez avec un emplacement.

Signé,
Clara Stead

Je reçois cet e-mail un jeudi en scannant les avis Yelp de restaurants chers, alors bien sûr, je dis oui.

«Il n'y a pas beaucoup de différence entre être payé pour le sexe et être payé pour me tuer», dit Clara, ses doigts faisant tournoyer la tige de son énorme verre à vin. «Les deux sont illégaux. L'un est juste plus illégal que l'autre.

J'appuie l'empreinte de mon pouce sur le pain chaud que le serveur vient d'apporter à notre table. Elle ne pouvait pas attendre les apéritifs avant d'en parler.

C'est en partie ma faute. Si une femme qui ressemble à Julianne Moore vous engage pour la nuit, c'est probablement trop beau pour être vrai.

«La technologie est là et j'ai l'équipement», dit-elle en sirotant le rouge. Cela tache ses lèvres, qui sont étrangement détendues comme si elle avait déjà répété ce discours. «Je serais mort pendant pas plus d'une minute-deux minutes, en haut.

Elle m'a envoyé un lien vers ce qu'elle avait acheté «via un tiers» et m'a dit qu'elle l'avait essayé avec succès sur son chat. Cette déclaration m'a donné envie de la tuer un peu, mais pas assez pour être reconnue coupable de meurtre.

«Je ne comprends même pas pourquoi vous faites ça,» dis-je. «Ne pouvez-vous pas simplement croire sur parole des gens que l'au-delà est réel?»

«Non», dit-elle résolument. "Vous ne pouvez pas croire ce que quelqu'un dit pour la publicité."

Et me voilà, censé croire ce que dit cette femme revenant d'entre les morts. «Si la machine est par défaut, alors quoi? Je suis mis en prison pour meurtre.

«J'ai fait de la paperasse et mon avocat est au courant de la situation. Je ne vous laisserais pas simplement traîner pour ça.

Je ne la connais pas assez bien pour le croire. «Vous avez une réponse pour tout.»

«Je suis une femme qui fabrique huit personnages par an», réplique-t-elle. «Je ne suis pas arrivé ici sans m'être préparé.»

"Et vous n'avez personne pour faire ça pour vous."

La remarque la dévie comme une bougie vers les diamants dans ses oreilles. «Plus maintenant», dit-elle. «Le cancer est un con.»

J'étouffe l'envie d'avoir pitié d'elle; Je ne veux pas être aspiré par ça. «C'est pour ça que tu veux mourir?»

«Il n'y a aucune garantie que je verrai n'importe qui», dit-elle. «Ne pas paraître insensible, mais c'est une question d'ennui. J'ai offert tout ce qui est censé être intéressant. Et il est tombé à plat.

C'est une psychopathe. "Tu es insensé,«Je dis avant de pouvoir me rattraper.

«Tu as été élevée par deux parents, tu es allé dans une école décente et tu as de l'argent, alors si je suis folle, tu es dans le même bateau que moi», réplique-t-elle. «Vous êtes-vous déjà demandé pourquoi vous êtes en vie?»

Je roule les yeux. "J'imagine."

«Qu'est-ce que vous avez proposé?»

Arrachant un morceau de pain, je mâche avant de lui répondre. "Je ne sais pas."

«Je ne pense pas que quiconque le sache», dit-elle. «Jusqu'à ce qu'ils soient morts.»

Je regarde ses yeux pour voir s'ils ressortent, suivant toute contraction possible. Il n'y a rien. Si je n'avais pas entendu ses paroles, j'aurais imaginé qu'elle venait de me parler d'un nouveau plan d'affaires. Il n'y a rien d'autre que de la logique dans son regard.

«Tu ne peux pas faire ça au Japon?» Je demande. «Est-ce normal là-bas? J'ai l'impression qu'ils font toujours de la merde folle.

«Ce n'est normal nulle part», répond-elle. «D'où l'intérêt.»

«Mais ça a déjà été fait? Avec succès?"

«Je vous ai dit que je l'ai fait moi-même.

«Sur un chat. Ce qui est vraiment foutu, au fait », dis-je en mesurant une réaction. Elle roule les yeux.

«N'agis pas si haut et si puissant. Les gens tuent des animaux tout le temps.

Je prends quelques gorgées de mon vin, qui a bon goût pour le vin mais pas assez pour cette conversation. Je veux demander du bourbon, mais je me demande pourquoi je suis toujours là. Comme je suis assis ici avec quatre cents dollars de frais de réservation, je peux me lever et partir avec l'histoire d'une femme qui voulait que je la tue. Ce serait assez de matière pour plusieurs fêtes et assez d'argent pour quelques dîners raffinés par moi-même.

«Il y a quelque chose pour toi», dit Clara en croisant élégamment ses jambes sous la table. Il n'y aura jamais un jour où je pourrai faire ça sans me cogner le genou. «Je suis prêt à payer beaucoup. Je suis prêt à vous suggérer à d’autres qui feront de même. »

"Combien?" Je demande, nonchalamment intéressé.

«Combien cela prendrait-il?»

Je pense un instant à une vie où je peux tout faire. Je pense à un nombre obscène. «Dix millions de dollars.»

«Faites douze heures», dit-elle, et le bruit quitte la pièce. Mon cœur est dans ma tête et je sens le vin dans ma gorge. «Douze millions de dollars. Pendant moins d'une heure de votre temps. »

Sur le chemin de l'appartement de Clara, je demande à voir les papiers légaux et elle m'en fournit une copie. Le seul document juridique auquel j'ai participé était une ordonnance restrictive contre un client. Celui-ci est dix fois plus épais; il semble que quelqu'un ait écrit un manuscrit de la Bible. Ses dense Et elle sait que je ne lirai pas tout.

C'est peut-être son plan de m'enterrer pour ça. Pourtant, il semble un peu exagéré qu'elle mourrait pour incriminer un étranger. Je dois arrêter d'en faire une logique. Il y a un chèque de douze millions de dollars dans mon sac. Douze million dollars. Hors taxe.

Je ne pense même pas à quoi faire de l'argent. Cette pensée m'a à peine traversé l'esprit après avoir trouvé une excuse pour le faire. Si Clara revient d'entre les morts, je n'aurai peut-être plus jamais peur de rien. D'après ce que j'ai lu des gens qui reviennent, il y a beaucoup de chaleur et de lumière. Des sentiments d'amour accablants et un sentiment renouvelé de compassion. Cela ne sonne pas si mal, vraiment, mais comme elle, j'ai un petit doute parce que je ne connais pas les sujets. Je veux savoir, pas assez pour me tuer, mais assez pour être payé pour tuer temporairement quelqu'un? Peut-être.

«Croyez-vous en l'enfer?» Je demande, presque à l'improviste. Comme si l'enfer était un tel étirement pour deux personnes qui tueront ou mourront pour découvrir ce qui existe.

"Vous pensez que les gens qui ne sont jamais morts peuvent nous dire ce qui se passe quand vous le faites?" demande-t-elle, puis éclate d'un petit rire distrait. «Je n'ai entendu aucun témoin dire quelque chose sur l'Enfer. Êtes-vous inquiet?"

Plus j'y pense, je suis sûr que j'irai là-bas si c'est réel. "Un peu."

«Quoi qu'il en soit, nous y allons quand même», dit-elle. «Le voir ne change rien.»

Clara me montre comment la brancher à un électrocardiogramme et plaisante sèchement comment j'aurais pu être infirmière.

«Je suppose que ça ne paie pas bien», dit-elle doucement après que je ne rigole pas.

«Vous auriez pu avoir une infirmière», répondis-je.

Elle frappe quelques boutons et l'écran brille, étrangement familière avec les drames médicaux que j'ai regardés. «Personne n’obéissait à la loi.»

«Pour douze millions de dollars?» je demande.

«Hmm,» dit-elle, son esprit pas dans la conversation. «Peut-être que j'ai pensé que vous seriez d'accord avec ce qui se passe.»

"Avec quoi?" Je demande, bien que son ton dise rien.

Elle me brosse et perce sa propre peau avec une aiguille pour l'IV, ou quoi que ce soit qui est connecté à sa machine. Je le fixe, évitant mes yeux de ses doigts alors qu'elle pose du ruban médical sur son coude intérieur. «Lorsque la machine atteint 62 degrés, je veux que vous me mainteniez pendant 90 secondes.»

Elle fait signe à la grande minuterie numérique sur sa table de chevet. Nous en avons déjà parlé, mais voir son sang circuler dans des tubes pendant qu'elle parle les instructions me donne des frissons. Elle continue de parler pendant quelques minutes avant que son discours ne commence à s'estomper.

«Juste…» Elle s'interrompt, ses yeux luttant pour s'engager dans ma direction. "Rester… "

Sa bouche s'arrête de bouger, même si j'entends quelques bourdonnements comme si elle essayait toujours de communiquer. Je réalise sous son rouge à lèvres que ses lèvres sont devenues bleues. La seule couleur qui reste sur ses joues est le fard à joues et la poudre bronzante, son manque de circulation éclairant le déguisement. Dans le contraste, je peux voir quelques rayures, qui, j'imagine, sont le résultat de son expérience animale. Ses yeux s'évanouissent, et ses paupières commencent à se fermer. Je les regarde, quelque chose à l'intérieur de moi hurlant de détourner le regard.

Cela fait sept minutes depuis qu'elle a parlé pour la dernière fois et sa température corporelle est de 88 degrés. Jetant un coup d'œil à son visage, je vois ses yeux ouverts maintenant, plus larges. Je me demande si c'est à quoi ressemble la peur sans les expressions faciales. Pendant quelques secondes, j'ai une forte envie de lui sauver la vie.

Aussi fou que cela soit, je veux savoir où elle va si elle va quelque part. Je ne suis pas une personne religieuse, la seule expérience avec la religion que j'ai étant un bref passage à l'école du dimanche lorsque mes parents avaient besoin de gardiennage gratuit. Je me souviens que l'arche était un gros problème pour moi, mais je ne sais pas s'ils nous ont appris l'Enfer. Peut-être pensaient-ils que nous étions trop jeunes pour avoir à en apprendre davantage. Leurs discussions étaient pour la plupart remplies d'anges et de l'amour de Jésus pour nous tous, même les enfants étranges dans le dos qui se sont pris le nez et ont collé ce qu'ils ont trouvé entre les pages de la Bible..

J'ai arrêté de croire quand une fille juive de ma classe de deuxième année m'a dit que si je tenais mon majeur, Dieu m'enverrait en enfer, sur-le-champ. Cette nuit-là, j'ai dû être curieux parce que je l'ai fait sous les couvertures, et les feux de la pègre ne se sont pas ouverts sous mon lit à baldaquin. J'avais pensé qu'ils pourraient. Si Dieu ne me regardait pas commettre ce péché odieux, je me suis dit qu'il n'est probablement pas là-bas.

Sa température corporelle est descendue à 81 degrés et ses yeux sont morts. Parfois, ils changent. Sa respiration est si superficielle qu'elle est presque inexistante. Elle m'a dit que la machine déplacera de l'oxygène pour elle, juste pour faire semblant qu'elle médite ou qu'elle dort profondément. Malheureusement, ce n'est pas si rassurant quand on est habitué aux gens qui ronflent.

Quelque chose de doux effleure ma jambe et je crie, ayant l'impression de me débarrasser d'une couche de moi-même. Je regarde le sol figé et vois un chat, ce qui doit être son chat, qui me regarde. Il a l'air plus mignon qu'effrayant et je le prends, le laissant se nicher sur mes genoux pendant qu'il regarde son propriétaire.

«Maintenant tu te venges», dis-je, et le chat ronronne. Je souhaite qu'il puisse parler; Peut-être que Clara aurait cru ce qu'elle a vu.

Clara a passé l'hypothermie et j'ai l'impression que son corps a refroidi toute la pièce. Ma peau a la chair de poule et la fourrure du chat est froide et presque menaçante. Doucement, il saute de mes genoux au lit, se rembourrant pour s'allonger sur la poitrine de Clara. Comme si sa respiration n'était pas déjà assez superficielle.

Je regarde le moniteur - 73 degrés maintenant. Je me demande si Clara sera connue comme ma cliente la plus étrange. Bien sûr, il y en a toujours des bizarres, mais un peu de recherche et j'ai appris à attendre les mecs qui veulent porter des couches ou me demander de faire pipi dessus (une des raisons pour lesquelles je ne mange plus d'asperges). L'homme qui m'a proposé, Timothy Reiss, est un client de longue date et qui demande souvent que je porte une burka complète pour le voir. Il travaille pour le Pentagone.

Je cherche dans sa chambre un pull ou quelque chose pour me réchauffer et pour une raison quelconque, mon cœur ralentit quand je vois son placard. Ce n'est rien de fermer une porte mais je suis à bout de nerfs avec tout ce meurtre temporaire et je me demande ce qu'il y a à l'intérieur. Je pourrais me lever et l'ouvrir, regarder pour voir, mais je ne devrais pas quitter le moniteur. Quatre-vingt-dix secondes, c'est tout ce pour quoi elle peut être morte, le timing le plus précis que j'aie jamais eu à gérer. Je pense que je vais probablement basculer l'interrupteur à quatre-vingt-cinq secondes juste pour être sûr. C'est assez de temps pour voir l'au-delà, je pense.

Espérons pas trop beaucoup temps.

Alors que sa température atteint soixante-dix ans, des sueurs froides parcourent mon corps. Je me sens nauséeux. Même le chat semble nerveux et s'est relevé de sa place sur la poitrine de Clara. Il bouge plutôt sur ses pieds et se tient là, me regardant de temps en temps mais gardant surtout ses yeux sur la femme mourante dans la pièce. Je me demande si le chat est content de ça, la chaussure étant maintenant sur l'autre pied. Peut-être qu'il ne veut pas que je fasse basculer l'interrupteur.

68 degrés. Je pourrais le retourner maintenant, mais je ne sais pas si c'est quelque chose qu'une personne peut traverser deux fois. Elle ressemble à quelqu'un qui essaierait à nouveau, et s'il y a quelque chose là-bas, je ne pense pas que cela la laissera revenir après l'avoir trompé. Dans l'état actuel des choses, nous baisons avec un pouvoir sérieux ici et je le fais ne pas Je veux que quelque chose de mal m'arrive à ce sujet. S'il te plait, ne laisse pas ça être la chose qui ouvre le monde souterrain pour m'aspirer. Parce que peut-être que retourner l'oiseau n'est pas mal assez.

Je ne veux pas aller en enfer. À peu près tout dans ma vie signifie que mon seul espoir est qu'il n'existe pas en premier lieu.

Sa température est de 65 degrés et mon estomac est à mi-hauteur de ma gorge alors que je le regarde descendre lentement à 62. La machine émet un bip et je m'évanouis presque.

À la fin, je suis parti avant que Clara ne se réveille, téléphonant au 911 à l'avance pour qu'elle ait quelqu'un avec elle quand elle a repris connaissance. Ce que je sais de Tim Reiss, c'est qu'elle est heureuse et qu'elle est maintenant professeur de yoga. Il m'a demandé si je voulais savoir ce qu'elle avait vu. Il m'a aussi demandé si je serais prêt à lui faire subir.

J'ai peut-être des cicatrices permanentes sur mes bras suite à ce qui s'est passé après sa mort. Il y a des choses dans ma tête que je ne peux pas voir, même si je ne sais pas si je les ai jamais vues. Je sais que je les ai ressentis. Quelqu'un ne voulait pas qu'elle revienne. Clara, peut-être, parce qu'elle m'a envoyé plus tard un colis avec un pull en cachemire de mille dollars et une note disant:

Désolé pour ce que j'ai fait quand j'étais mort. Merci d'avoir basculé l'interrupteur.

Je veux lui demander son chat. Je ne sais pas si je peux porter le pull. Je peux me permettre d'acheter un des miens maintenant, mais je n'ai pas vraiment fait une brèche dans l'argent qu'elle m'a donné. Au lieu de cela, je suis allé à l'église, pas seulement église mais les temples et les mosquées, en essayant de frapper toutes les religions pour voir si l'une correspond à ce que j'ai vécu (sauf pour la Scientologie et le Mormonisme - je ne suis pas fou). Et peut-être qu'une religion n'a pas réussi. Mais qui sait; il y en a littéralement des milliers.

La seule chose logique que je puisse penser à faire avec l'argent est de parcourir le monde. Peut-être que je vais aller en Inde et étudier le yoga et faire semblant d'être Julia Roberts. Ou je vais faire un road trip à travers les États-Unis comme Jack Kerouac. Tout ce que je peux faire est déjà un film que j'ai regardé ou un livre que j'ai lu, mais peut-être que je trouverai quelque chose de différent.

Parce que vous ne pouvez jamais croire sur parole de quelqu'un, vous savez? Vous devez encore le découvrir par vous-même.




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